Desvia-te fígado, fala baixo!

A casinha de estores...

2011-08-01T08:53:00.000-07:00

Algumas das histórias da minha família são tão míticas que perduram nas nossas memórias. A nossa casa na Maia começou por ser um anexo no fundo do quintal e foi sendo ampliado ao longo do tempo com muito esforço. Foi nessa empresa que aprendi a arte de ser moço de trolha, ganhando muito calos a fazer e transportar carradas de cimento armado. O meu pai foi construindo outros anexos, com ferramentas e materiais muito originais que ia encontrando. Um dia chegou a casa com uma quantidade enorme de material que foi deitado fora pelo pessoal da fábrica de estores que existia nas proximidades da nossa casa e resolveu que faria um anexo para os animais da nossa pequena quinta. E tão bonita ficou a “casinha” de estores de madeira que a minha irmã sonhava secretamente em ir morar para lá, apesar do seu tamanho minúsculo. Na parte de cima moravam os pombos e na parte de baixo habitava o porco, que com o passar do tempo quase que levantava o pequeno anexo com o focinho. E era hilariante o olhar admirado das pessoas que viam a construção mexer-se num balanço rítmico e avisavam o meu pai, oh senhor António, olhe que o porco está fugir com o aido às costas! De entre os pombos que andavam lá por casa, um era especial porque seguia a minha mãe para todo o lado. Chamava-se Gaspar e dei-lhe o nome por causa de desenho animado que preenchia o vazio de programação da RTP sempre que havia uma alteração de última hora. Não me lembro quantos vezes passou essa história de uma lagarta que vivia numa maça e que se metamorfoseava numa borboleta, mas acho que deve haver muita gente da minha geração que se lembra deste pequeno filme. O Gaspar chegava a seguir a minha mãe quando ela ia trabalhar e foi nessa rotina que teve um encontro com um camião, ao qual não sobreviveu. Com o passar do tempo fomos perdendo os pombos e agora só temos um lá em casa que na realidade é um cão. Confuso? Pois é, só o meu irmão mais novo é que se lembrava de chamar pombo ao nosso cão, mas como o nome alternativo era rolha acho que ficamos a ganhar. Um dia chegou a altura de matar o porco e como o meu pai era pouco habituado a essas lides seguiu o conselho de um colega do trabalho chamado Pinheiro e chamou o pai deste para fazer o trabalho. O clã Pinheiro era constituído pelo pai e pelos dois irmãos que viviam numa casa na Devesa. Um dos filhos era pastor com um secreto carinho pelas suas ovelhas, enquanto o outro que trabalhava com o meu pai, era um bocado aluado, para não usar outras expressões menos lisonjeiras. Já se pode deduzir que todos aqueles genes vieram do chefe do clã, a quem o meu pai numa decisão pouco acertada tinha incumbido de matar o porco. A matança correu tão mal como seria de esperar e o famoso matador de porcos usou de tudo como desculpa, chegando a dizer que o bicho não morria por causa da minha irmã, que estava a chorar com pena do porco. Claro que e o meu pai acabou por levar a melhor e quando encontrou o filho do matador no trabalho, aproveitou para gozar com a credulidade deste. Quando lhe perguntou se tinha corrido bem a matança diz-lhe o meu pai - Ouve lá, o teu pai não é grande matador! Deixamos o porco em cima do carro de bois depois da matança para comer uma bucha e quando demos conta, estava ele a comer-me as couves do quintal! Mal as mastigava, saiam-lhe pelo buraco da faca! E não é o que o filho do Pinheiro acreditou…

Cacos...

2010-03-29T10:21:00.001-07:00

Quando era pequena parti a pomba laranja que a minha mãe tinha em cima da televisão... Foi um mal necessário, era isso ou a televisão... E isso sim, seria trágico! Mas males menores à parte, foi trágica a morte da pomba laranja... Trágico ter que contar à minha mãe, trágico ver a reação dela, trágico quando ela recolheu os pedaços laranja e mais trágico ainda quando os colou um por um, numa tentativa desesperada de reconstruir o pobre animal de louça...

Tudo é trágico quando somos pequenos... É trágico não vermos televisão, trágico quando nos zangamos com um amigo, trágica a mais pequena palmada, trágica a falta de partilha, trágicos os dias de chuva, trágica a falta de doces, trágica a falta de alguém... Rebeliamos-nos contra a tragédia, berramos, damos pontapés, arrancamos cabelos, choramos rios de lágrimas!!!

E depois crescemos, quebramos tudo, varremos os cacos e continuamos...

... a partir pombas...

Teoria da relatividade...

2009-09-08T08:26:00.000-07:00

Lembrei-me de uma canção de quando era pequena, que cantava o refrão "dez anos é muito tempo"...
E mesmo não querendo contrariar a objectividade de tal afirmação, pus-me a pensar na relatividade do tamanho do tempo. De como os dias rastejavam quando eu era pequena e de como voam agora. De como certas tardes duram um segundo, e outras duram uma vida. E de como certos acontecimentos permanecem frescos na nossa memória, enquanto outros se perdem com o passar do tempo, seja pouco ou muito.

Como se o tempo se emaranhasse na palma da nossa mão, como um fio de lã, tornando próximos, momentos de outra forma distantes... Talvez seja isso que aconteça com a nossa memória. Talvez tenhamos demasiados nós dentro da cabeça...

Será Camões?

2009-02-13T08:52:00.000-08:00

Um dos primeiros poemas que aprendi na vida foi-me ensinado pelo meu pai e diz o seguinte:

"Estava eu sentado num banco de pedra feito de madeira,
a ler à luz de uma vela apagada,
quando de repente percebi que mais vale morrer do que perder a vida!"

Confesso que quando era pequena apenas conseguia ver os paradoxos tão aparentes do poema. No entanto fui envelhecendo, instruindo na arte da metaforização, fiz até um curso de escrita criativa... e de repente os paradoxos deixaram de ser...

Pois os bancos de madeira podem ser de pedra e vice-versa...
A luz pode estar apagada e do escuro pode sempre surgir luz...
E mais do que tudo o resto, perdemos a vida todos os dias sem morrer e, se tivermos muita, muita sorte, poderemos morrer sem ter perdido a vida!

The perfect dress...

2008-12-04T09:30:00.000-08:00

Uma amiga disse-me em relação a esta imagem: "Essa cidade fica-te bem!" Ao que eu respondi que também eu "ficava bem" nesta cidade!!!

Sim, porque esta cidade é como um vestido de veludo preto comprido, com um decote em V e sem costas, que eu uso sobre a pele como uma carícia, enquanto bebo uma taça de Perrier Jouët, olhando de uma varanda uma praça quadrada com o meu jardim...

E porque certos sítios são mais do que queridos... São nossos, desde há quanto tempo não sabemos, e serão nossos sempre, mesmo que percamos essa consciência...

Sair do armário...

2008-09-05T10:42:00.000-07:00

Após mais de duas décadas a tentar reprimir o meu verdadeiro eu, é chegada a hora de me assumir publicamente!

Pois é! A verdade, por muito chocante que possa ser, é que eu gosto dos ABBA!!! Ou não fosse eu, nascida (tal como a música) em 1976, uma verdadeira "Dancing Queen"!

Enjoy!!!

Lipoaspiração...

2008-08-07T10:15:00.000-07:00

Frequentemente tenho medo... Medo dos outros, medo de mim, medo de ter, medo de não ter, medo até do escuro e da claridade imensa. Medo da tristeza, medo da solidão, medo da fome, medo da morte, medo do frio, medo do calor, medo de desapontar, medo do medo...

Quando somos crianças é muito fácil admitir esse medo e agir em função dele. Refugiamo-nos no colo, na cama, nas pernas ou nos braços dos nossos pais, autênticos baluartes contra o medo. Agora que ainda não sou, mas se dependesse da minha mãe que anseia ser avó, poderia já ser uma dessas supostas fortalezas contra o medo, interrogo-me: onde se escondem os pais quando são atingidos pelo medo?
Porque inevitavelmente o medo acaba sempre por nos apanhar distraídos. Como sempre ouvi dizer desde que era criança "quem tem cú, tem medo", e os nossos traseiros só vão ganhando imponência com a idade.

Que devemos então fazer para combater os nossos receios? Muita gente vai ao psicólogo. Eu estou a considerar seriamente uma lipoaspiração!

Num mar de pedras...

2008-06-29T17:56:00.000-07:00

Decidi juntar 100 pedras polidas pelo mar...

Ontem comecei a procurá-las, perto do Sr. da Pedra (pareceu-me apropriado), em Miramar.
A princípio não foi tarefa fácil... Os olhos perdem-se no mar de pedras que este constantemente rejeita. Parece impossível escolher uma, que seja de entre tantas. Mas aos poucos os nossos olhos vão-se fixando nesta ou naquela. Às vezes vemos uma de relance, mas logo se perde no meio de todas as outras... Escolhi estas onze

Sei lá quantas deixei escapar...

Amor de pêlo...

2008-06-16T10:58:00.000-07:00

Marquês,
Boneca,
Boneca,
Pinóquio,
Alf,
Diana,
Diana,
Sissi,
Heidi,
Freud,
Shaghy,
Shaghy,
João,
Joana,
Sissi,
João,
Platão,
Ícaro,
Pandora,
Mia,
Matisse,
Frida,
Platão...

Frida, a erudita...

2008-06-15T10:06:00.001-07:00

O primeiro milho...

2008-06-11T08:28:00.000-07:00

Jogar cartas com o meu pai é um dos meus (e seus) passatempos preferidos! Especialmente porque ele facilmente se abespinha quando perde as primeiras partidas... Mas muitas vezes acaba por dizer uma frase que muitos deveriam guardar sempre num cantinho especial da memória e que é "O primeiro milho é para os pardais"... O primeiro, que cai no chão e não amadurece completamente no aconchego da espiga! Aquele que não vai chegar à desfolhada, que não vai ser rei e provocar beijos, que não vai ser malhado ou entrançado...

Hoje é o primeiro dia dos meus 32 aninhos e creio sinceramente que "O primeiro milho é para os pardais"!!!

Génesis...

2008-06-10T04:22:00.000-07:00

E ao oitavo dia, Deus acordou de um grande e merecido sono reparador e olhou para tudo o que tinha criado... E foi então que criou os barbitúricos!

Lago dos Cisnes...

2008-06-09T17:36:00.000-07:00

Existe um verdadeiro "Lago dos Cisnes" em Kensington Gardens... Um lago onde princesas capturadas num feitiço dançam sobre a água "arabesques" perfeitos... Estive lá no outro dia a falar com uma delas, apesar de crer que não me tenha entendido, à conta de não conhecer muitos cisnes que falem português!

Surpreendem-se sempre os seus movimentos graciosos, tanto na água como no céu, mas não em terra firme... Talvez não sejam assim tão diferentes de nós, que tantas vezes andamos pesadamente, quando podíamos voar, deslizar, ou mergulhar! Afinal, o que pode impedir um cisne de voar? Falta de asas, de espaço, de ar? Perguntei-lhe, mas não obtive resposta...

"Wheat Field with Cypresses"

2008-06-09T03:05:00.000-07:00

Sempre que estou em Londres vou visitar os meus quadros preferidos. Um deles é este Van Gogh, cujo movimento me deixa sempre (como diz um amigo meu) "abazurdida"!

A poucos metros deste quadro pode ver-se uma das cópias dos famosos "Girasóis", que, por ser uma das pinturas em "Destaque", tem sempre um amontoado de gente à sua volta. Por isso é sempre tão fácil olhar para o meu "Campo de Trigo com Ciprestes", ali mesmo ao lado. Tão bem posicionado, que não pode escapar a um olhar mais atento e suficientemente distante para poder ser apreciado à vontade...

E reparo sempre em mais um pequeno detalhe de cada vez que o observo...

Ou então, que se desvie...

2008-05-28T17:41:00.000-07:00

"Se um homem escreve bem só quando está bêbado, dir-lhe-ei: embebede-se. E se ele me disser que o seu fígado sofre com isso respondo: o que é o seu fígado? É uma coisa morta que vive enquanto você vive, e os poemas que escrever vivem sem enquanto."

Bernardo Soares

Música para os ouvidos dos vizinhos...

2008-04-20T18:06:00.000-07:00

E se nos saísse a sorte grande...

2008-04-07T07:35:00.000-07:00

Na minha família, a única pessoa que conhece a sensação de ganhar a sorte grande é a minha mãe.
Tudo aconteceu no dia que ficou conhecido para nós como: "o dia em que a mãe ganhou um jackpot do totoloto".

Na semana em questão havia um jackpot milionário no totoloto e, como sempre, o meu pai tentou a sua sorte. Na altura em que foram sorteados os números, o meu pai apercebeu-se de que tinha deixado um quadrado da grelha por preencher. Logo se formulou na sua cabecinha o dito plano: preencheu o quadrado em questão com a chave vencedora e toca a convencer a nossa mãe de que éramos milionários... E logo entramos todos na brincadeira (excepto o Manel que era ainda muito pequeno para perceber o que se passava), e depressa surgiram desejos, planos, projectos, sonhos... Que terminaram no dia seguinte quando pai soube que a mãe andava a espalhar a história pelos vizinhos e decidiu por tudo em pratos limpos. Que desilusão para ela... e para nós, que há conta da brincadeira, fomos castigados no almoço de domingo!!!

Estes anos todos passados recordamos de tempos a tempos o dia em que a mãe soube o que era ser rica... E no que teríamos sido se tudo fosse mais do que uma brincadeira... Poderíamos nós os três manos ser mais irmãos? Poderiam os meus pais, com todas as suas rabugices, gostar mais um do outro e de nós... e nós deles? Será que teríamos feito este mesmo precurso, com todas as suas dificuldades, mas sempre com uma grande consciência do valor das coisas... e das pessoas? Seriam os almoços de domingo ainda mais caoticamente divertidos? A verdade é que, sem jackpot (ou com ele), estamos todos atados por um nó de marinheiro! A verdade é que, passados todos estes anos, revendo aquilo que somos e o que temos, não acho mais que a mãe foi a única a ganhar a sorte grande...

E aquela pescada cozida, comida a custo naquele almoço de domingo, há mais de vinte anos atrás, ganha um gostinho especial... a riqueza!!!

2008-03-29T08:38:00.001-07:00

2008-03-28T15:20:00.000-07:00

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2008-03-09T12:19:00.000-07:00

E assim a saga começa

2008-03-04T14:15:00.000-08:00

E depois das passas... as pinhas... e um gato morto...

2008-02-22T09:53:00.000-08:00

Quando o meu pai quer mostrar desagrado em relação a uma qualquer acção (menos feliz) da nossa parte costuma dizer "andavas tão bem às pinhas!". Se o desagrado foi maior ainda acrescenta um "com um saco roto". E devo dizer que a imagem funciona às mil maravilhas. É que, é preciso fazer muita asneira para que não nos encontrem outra ocupação que não a apanhar pinhas. E ainda por cima com um saco roto, para garantir que temos ocupação para muito tempo, poupando assim o mundo da nossa estupidez!!! Pior do que isso só mesmo "levar com um gato morto na cara até o gato miar, para ver se ganhamos juízo". Qualquer um dos cenários revela um estado de total descrença de que algum dia sejamos úteis, ou tenhamos conserto!

Ainda assim que sejam as pinhas... E se saco não tiver buracos, melhor! Assim sempre juntamos lenha para nos aquecer. É que isto de ser estúpido ainda se suporta mas passar frio é que não!

E eu a vê-los passar...

2008-02-06T14:41:00.000-08:00

Sempre que o meu pai acha que tomamos uma decisão desprovida de senso diz-nos: "andas na vida por ver andar os comboios". O que basicamente siginifica que não pensamos muito pela nossa cabeça e que andamos um bocadinho "ao sabor do vento". Eu compreendo o meu pai e sou totalmente a favor da individualidade de ideias. Até porque, se pensarmos bem na quantidade de linhas de caminho de ferro que cruzam o nosso mundo, para onde vamos nós se nos limitarmos a seguir os comboios? Será que hoje vou até Santa Apolónia, ou saio em Santarém? Vou até Matosinhos ou até à Régua? Já passou o comboio para Guimarães? E quando será que chega finalmente o TGV, para ver se isto anima?

E que tal se ficar na plataforma a vê-los passar?

Louvada seja a fartura que a fome ninguém a atura…

2008-01-28T09:00:00.000-08:00

Ultimamente tenho vivido bons momentos. Daqueles momentos que nos fazem sentir vivos, com uma genica e alegria pulsante. Tenho amigos que estão, pelo contrário, numa má fase e tento falar com eles, convencendo-os que é só um instante mau e que as coisas vão melhorar. Para dizer a verdade nunca me senti verdadeiramente em baixo. Acho que não faz parte da minha natureza deixar-me abater por situações menos boas. Nessas alturas penso sempre numa frase que ouvia quando era mais novo: não há fome que sempre dure nem fartura que nunca acabe. Sei que os bons momentos que vivo agora podem eventualmente acabar, mas tenho também a certeza que a fome não dura para sempre.

Código DaVegetal

2008-01-24T03:29:00.000-08:00

Depois de grande insistência do público em geral, e dos meus manos em particular ( Sandra e Paulo), venho finalmente aqui a este lúdico espaço, fazer a minha contribuição como cronista das aventuras e desventuras desta minha disfuncional mas divertida família.

Os nossos pais são da aldeia, tendo desta forma desenvolvido um gosto pela agricultura e em especial pelo mundo dos vegetais, tanto que acabaram por desenvolver uma espécie de código em que substituem uma determinada palavra (a qual não é nada religiosa), por outra do mundo vegetal e afins, (visto que agora a roda dos alimentos já não é o que era). Desta forma sempre que os animais ou, até pior nós, a azucrinávamos, ela ameaçava-nos as partes com que se fazem os filhinhos, dizendo que nos dava um pontapé na ceira dos figos. Já o meu pai à uns tempos atrás, fez referência a uma jovem adulta, e à sua suposta vontade de mostrar o Grelo.

Pode não parecer, mas esta conversa toda é bastante lúdica tanto para a minha alimentação como para a minha vida privada, pois assim fiquei a saber que devo sempre lavar a fruta, e que nunca devo comer vegetais azedos ou que foram comidos pelo bicho, e principalmente e acima de tudo, quando a fruta está podre o melhor é deitar fora, ou não nos vá fazer mal.

Sobre passas e buliços...

2008-01-03T12:10:00.000-08:00

Este ano não comecei o ano com as tradicionais doze passas que costumeiramente acompanham as doze primeiras badaladas do novo ano. Após uma cuidada apreciação do ano findouro cheguei à conclusão que a única coisa que resultou das passas de 2007 foram graínhas nos intervalos dos dentes. Aliás, em relação a 2007, como costuma dizer a minha mãe "Deus o veja ir com as perninhas a bulir"! A bem da verdade de que adiantam as pobres passas se depois recebemos quinhentos emails ao longo ano, que nos prometem fortuna ou infortúnio, dependendo de nos decidirmos ou não a importunar os nossos amigos ou conhecidos com uma mensagem que anda a correr o mundo há décadas. E aí coloca-se a questão, quiçá das nossas vidas, arriscamos perder o emprego, o amor, a fortuna, ou até mesmo uma perna, ou arriscamos perder os amigos, que à custa de tantas mensagens inúteis e portadoras de infortúnios, a páginas tantas, nos riscam da agenda? Eu cá por mim, fico com os amigos, que esses são certinhos!

E quanto às mensagens milagrosas que correm o mundo, essas sim, Deus as veja ir com as perninhas a bulir!!!

Feliz Natal...

2007-12-22T06:38:00.001-08:00

Boas Festas,

De toda a família Alves e afiliados!

Fundamentos de suinicultura

2007-12-11T04:18:00.000-08:00

Hoje vou buscar mais uma ao Baú do Sr. António Alves, patriarca da nossa família. Costuma ele dizer quando se apercebe que estamos a falar de cor e não manjamos nada do assunto, uma frase que apesar de comprida vale a pena ter na ponta da língua: “percebes tanto disso como eu percebo de porcas prenhas ou quando andam ao macho”.
Quando eu era mais novo não entendia a importância de um tema tão ordinário como a suinicultura. Mas actualmente, apesar das porcas prenhas continuarem a não me dizer nada, gostava de perceber um pouco mais daquelas que andam com o cio. É daqueles temas tão úteis, que devia ser ensinado nas universidades. Claro que fico logo a pensar quem é que daria as teóricas e onde seriam dadas as aulas práticas. “ O ciclo reprodutor das raças porcinas do norte da Europa” dada pelo eminente professor José Camarinha, “produtos secundários da porca lusitana” ensinado pelo catedrático Tomás Taveira. E que novo sentido teria o ensino nocturno…

Coitado do cão do Miguel!

2007-11-28T08:33:00.000-08:00

O Miguel era um pedinte no lugar de Chacim, onde eu nasci, mais o Paulo, os meus pais e todos os meus tios, tias, avôs e avós (só o Manel é que se armou em citadinho e veio nascer ao Porto). O cão do Miguel, fiel amigo, acompanhava o Miguel na sua pedinchisse, com certeza na esperança que lhe enchessem a barriguinha, como o faziam muitas vezes ao Miguel. Só que o Miguel, não tão fiel amigo quanto o cão, açambarcava tudo e deixava o pobre animal à míngua. Daí que quando alguém ficava, como se costuma dizer, "a ver navios", as pessoas do lugar de Chacim costumavam dizer "vais lerpar como o cão do Miguel"! Eu nunca conheci o cão do Miguel (até porque nunca conheci o Miguel), mas muitas vezes ao longo da minha vida lerpei como ele e, por isso mesmo, posso dizer que, se há coisa de que o Miguel não se pode orgulhar, é de fazer penar o animal que de nome só tem o do dono!

Ainda bem que nos deu para a cabeça…

2007-11-27T05:47:00.000-08:00

Sempre que um de nós lá em casa dizia ou fazia um disparate, a resposta do meu pai era quase sempre a mesma: ainda bem que te deu para a cabeça porque se te dava para uma perna, mancava-te.
Agora que penso nisso, e olhando para a nossa sociedade, acho que é melhor que seja a nossa cabecita que sofra e não os nossos membros inferiores. Já imaginaram como seria o Parlamento se os nossos políticos lá aparecessem de canadianas? E os nossos estádios estariam ainda mais vazios se os nossos craques jogassem de cadeira de rodas. E apesar de eu não gostar do Cláudio Ramos, não gostaria de o ver entrevadinho numa cama do hospital…

O alvará e o picão...

2007-11-27T04:03:00.000-08:00

Nunca quis ser médica, advogada ou engenheira.
Talvez por nunca ninguém me ter dito que devia ser médica, advogada ou engenheira.
Acabei cientista de computadores, o Paulo botânico e o Manel pintor...
Quando éramos pequenos o meu pai só dizia uma coisa: estudem. E depois profetizava que eu iria acabar a tirar o alvará de esfregar escadas e o Paulo a calceteiro marítimo (a assentar paralelo em alto mar). Quando ao Manel esse tinha ideias muito próprias do que queria ser quando crescesse! Acho que tais perspectivas nos assustaram. Ao Paulo talvez o facto de não saber manusear o picão e de que o problema de "junta de calçada muito aberta" ou de "pedras altas" não deve ser nada fácil de resolver em alto mar, com a ondulação e tal... Eu por mim, não sabia o que era um alvará, nem quem o tinha. Além de que sempre me tinham dito que tirar é feio!

Mas a coisa correu pelo melhor... Lá conseguimos escolher outras ocupações, claro que bem menos interessantes! E nenhum de nós é médico, advogado ou engenheiro!

O meu fígado não se desvia...

2007-11-27T03:30:00.000-08:00

O meu fígado não se desvia. O bandido é mais estático que a Alberta Marques Fernandes a ler o telejornal. Eu bem o tentei ensinar, mas não há maneira de ele aprender. Sempre que eu tomo um copito a mais ele teima em permanecer no local, tal como um comandante que se aguenta na proa enquanto o navio se afunda, impassível perante a possibilidade de ficar encharcado. Que maravilhoso seria se o meu fígado se pudesse desviar dos canecos que eu emborco como o Super-homem se desvia das balas. Mas ao contrário do meu pai que já domina essa técnica de desviar o fígado eu ainda não cheguei lá. Ou será que o meu fígado até me ouve mas não quer obedecer? Será que está farto do trabalho extra que eu lhe imponho a horas completamente despropositadas?
Aposto que já foi ao sindicato das vísceras queixar-se das condições de trabalho. O meu receio é que um dia esteja calmamente em casa a apreciar uma cervejola fresquinha e receba uma carta do tribunal do trabalho a obrigar-me a ir ao hospital mais próximo já que o meu fígado exprimiu o desejo de ser transplantado para um local onde seja mais feliz. Acho que tenho de o tratar melhor. Mas só depois de Janeiro, porque as festas estão quase aí…

Um recordação feliz da minha infância...

2007-11-24T14:43:00.000-08:00

Os dias de Verão da minha infância eram bastante mais longos que os de hoje em dia, com mais horas e mais minutos... Mas de todos, nenhum conseguir durar tanto como aquele dia que passei com os Paulos (este, o irmão com que partilho este blog e o outro, vizinho e primeiro amor de infância que ninguém podia criticar sob risco de enfrentar a minha ira). Aquele dia que passamos os três na boiça que fica do outro lado da estrada da casa dos nossos pais. Fomos para lá brincar logo após o pequeno-almoço e fomos ficando. Fizemos casas de fetos, montamos redes de baloiço, trepamos árvores... O almoço, comemos ali mesmo trazido pela mãe: arroz de frango, bem sequinho como ninguém mais sabe fazer, naquele tachinho pequeno que serve para fazer arroz para acompanhar outros pratos. E dormimos sestas, fizemos buscas, trepamos mais árvores, baloiçamos um bocado a rede... Vivemos uma semana naquele único dia! Quando a mãe do Paulo (o outro, não este com quem partilho este blog) chegou do trabalho também por lá passou... E com as guloseimas que trazia todos os dias lá levou o Paulo... e com ele o baloiço... e com o baloiço o nosso dia... E que grande dia foi aquele...